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L’outback, enfin !

Depuis le temps que j’en rêve (disons 45 ans), depuis le temps que nous en parlons avec Christine, il était temps de passer à l’acte.
Nous avons choisi un week-end où je n’étais pas trop raplaplat, avec du temps devant nous et l’esprit libre.
Qu’on ne parle pas de compagnie, d’examens (j’ai encore loupé mon Airlaw à 70%, j’en ai ras la cravate…)
La responsable voyage a dégrossi l’intendance sur une région que nous avons choisie avec soin.
Il s’agit d’aller voir l’intérieur, les pistes rouges, les kangourous, les espaces immenses et respirer.

Nous n’avons pas été déçus.
  
Vendredi matin, direction l’aéroport en taxi, petit sac à dos, et roule  ma poule !

Nous attrapons le Dash-8 de Qantas destination Charleville. Vous avez une carte ? C’est à 700 km en ligne droite à l’ouest de Brisbane.
La météo est lumineuse au dessus des nuages, qui s’espacent peu à peu. Le sol devient de plus en plus vert, jaune, sec, de moins en moins habité. De la forêt sèche, du maquis d’eucalyptus, bref c’est le bush.
Descente au bout de 1h50, et là je reconnais par le hublot ce paysage que j’attendais et que je n’avais jamais vu. Le pilote (mâtin, quel homme) balance son avion dans un dernier virage près de la piste et nous voilà au sol, sur un petit aéroport de province, avec petite cabane toute simple, deux ou trois employés qui font tout, pas de contrôle aérien. C’est familial, la dame qui nous attend avec la voiture de loc. est juste là, avec ses dossiers sous le bras, et cette infinie gentillesse qui facilite tant les choses.

Nous la suivons  en roulant doucement. Elle nous guide vers le « centre ville ». Nous stoppons devant notre hôtel et là, nous savons déjà que ce week end va être d’anthologie.

Imaginez les hôtels dans les westerns de notre enfance, avec le balcon ouvragé, la porte à battant façon saloon. Ca sent son époque. Et d’ailleurs, c’est d’époque puisque rien n’a changé depuis 1920 date de la construction de l’hôtel par un grec qui petit à petit est devenu « le » boss de la région.

Le hall de l’hôtel, est comme dans les images : il y a le grand escalier en bois, et des photos encadrées partout, retraçant l’épopée de l’hôtel, donc de la ville, donc de la famille. Vous pouvez remettre ça dans un autre ordre, c’est du pareil au même.

Non seulement rien n’a changé, mais en plus ils en ont fait une sorte de musée, avec des mannequins un peu partout portant les habits des années pionnières.

Un petit tour en ville dans les magasins, pour constater vite que si nous ça nous amuse, on peut comprendre qu’à présent les jeunes du coin n’aient qu’une envie, c’est de partir loin. Car en fait à part le croisement principal, où il n’y a pas de duel au pistolet comme dans les susdits westerns, il n’y a rien. Alors la ville s’est dotée d’un centre d’observation astronomique, d’un musée retraçant la vie dans les maisons « avant ».
Le diner est sympa, mais pas autant que la chambre qui est elle aussi, franchement d’époque (mais laquelle). La nuit est chaude et la guerre contre les moustiques également (ils ont gagné).

Le lendemain, c’est parti pour 230 km, direction plein ouest, vers Quilpie (vous suivez toujours, sur la carte ?), non sans avoir embarqué quelques bouteilles d’eau et quelques provisions.
La route est droite, goudronnée, avec de larges dégagements à droite comme à gauche.
Autour ça s’éclaircit petit à petit, ça devient de la savane grise, jaune, terre. C’est vrai que si on a ajoute quelques girafes et des éléphants, ça fait un peu africain.

Sauf qu’en Afrique, il n’y a pas de kangourous. Et nous voyons le premier au bout de deux ou trois kilomètres. Mort. Au bord de la route. Il est le premier des deux cents que nous verrons dans la journée. Tous écrasés par les voitures la nuit, ou par les camions la nuit ou le jour. Ici, beaucoup de véhicules sont équipés de pares-buffles impressionnants, ça évite d’avoir à s’arrêter pour constater les dégâts sur la voiture. Nous comprendrons vite que  s’il ’est l’emblème national, le kangourou est aussi l’ennemi. Il est le concurrent des moutons et des vaches sur les pâturages et il n’est vraiment pas bien vu. Les premiers que nous verrons vivants, en fin de journée, ne se laissent pas approcher. Ils sont pourtant, adorables à regarder et marrants comme tout quand ils partent en sautant.

Juste pour voir et pour donner un coup de fil, nous nous arrêtons dans une station service à Cooladi. Vous voyez Bagdad Café ? Même genre. On y trouve évidemment de tout, sous l’enseigne à méditer : Ancien du Vietnam et foutrement fier de l’être. L’Australie, aimez-la ou quittez-la. N’empêche que pour être rudimentaire, les chiottes sont propres et qu’une fois de plus je me demande pourquoi c’est toujours aussi ignoble chez nous.

 Allez, on roule doucement vers l’ouest après avoir laissé passer un mini road train, et nous nous délectons du paysage âpre mais pas sauvage, puisque des troupeaux de vaches se baladent ici et là, et que la route est toujours aussi bien renseignée. Il y a entre autres beaucoup d’indications de FLOODING (inondations). Nous suivons pendant presque deux cents km la voie ferrée qui aboutit à Quilpie. Une seule voie, quelques trains par semaines, pour la laine, les « stocks » (troupeaux) les marchandises. J’insiste, ça fait drôlement western ! on s’arrête toutes les 5 minutes, on en prend plein les yeux. Quel changement après ces 4 mois dans une ville qui commence un peu à nous peser.

Quilpie est un minuscule patelin avec une rue et quelques magasins, dont un nous attire. Le magasin d’opale, une des spécialités de la région.
On entre dans une petite boutique, le sol est en bois, peint, je vous assure comme un Pollock.

Je dis ça au gars, ça le fait rire, mais il ne conteste pas, bien au contraire. Vous vous voyez au fond du bout du monde à discuter peinture moderne avec un gusse qui vend des opales ?

J’ignorais tout de ces pierres splendides, que je trouve, comment dire, plus humaines et accessibles que les émeraudes parfaites, les rubis, et autres diamants auxquels je ne connais rien non plus. Nous reviendrons demain, il faut du temps pour choisir. De toutes façons, il est ouvert 7/7 et 24/24…

 Cap sur notre hébergement. Nous avons rendez vous vers 15-16 heures dans une « station » (exploitation agricole, il se trouve que là, c’est de l’élevage extensif).
La remarquable responsable voyage de l’équipe nous a dégotté  un motel de brousse, une chambre d’hôte, on ne sait pas encore très bien. Ils sont fermés à cette époque là de l’année, mais des gens du bout du monde comme nous, ça ne se refuse pas. Et vous avez déjà vu qui que ce soit refuser quoi que ce soit à Christine?

Nous retournons 30 km en arrière, et suivons les indications du petit plan envoyé par internet. Mais, au Bagdad Café de ce matin, il y avait un prospectus pour cet hébergement, sur lequel est mentionnée l’existence d’une piste d’atterrissage pour avion léger à l’intérieur de la propriété. Ah, Ah … !

Nous traversons la voie ferrée, une barrière est là, déjà ouverte, le maître des lieux nous attend, immense australien plutôt racé, en short devant son 4/4 qui n’est pas là pour le décorum comme ceux de nos gorets français qui ne s’en servent que pour escalader les trottoirs devant le drugstore allant chasser la panthère des beaux quartiers.

 68 000 hectares, ça fait de la surface. Nous roulons à présent sur de la piste terreuse, parfois argileuse (nous le constaterons le lendemain), avec des gués à traverser qui aujourd’hui sont presque à sec. L’herbe est rare, les arbres rabougris, quelques moutons, par ci par là. Des vaches, aussi.

Au bout de 6 à 7 km, nous passons devant une double piste d’atterrissage en terre, un hangar au milieu, aux 4 vents, avec un ULM poussiéreux à mauvaise apparence.

Quel décor ! Vous savez quoi ? On est dans l’outback, le vrai !

Quelques bâtiments, le sheering shed,  et les maisons d’habitations des ouvriers qui viennent pour la tonte quand c’est la saison.


Nous stoppons devant la maison des WATTS, nos hôtes. Bluffés !
Le gazon est tellement épais qu’on s’y enfonce les chevilles, la tonnelle est charmante comme en Provence, le paon sur l’herbe nous accueille d’une roue  parfaite. La maison est fraiche, merveilleusement décorée de très beaux tableaux, un Davidson y aurait parfaitement  sa place.
Tout est parfait, sauf les moustiques qui nous dévorent littéralement, pendant le repas dehors.
On a sorti l’argenterie, les petits plats sont dans les grands, quel accueil !
Duncan et Anna Watts, et leur fille Sally font cela depuis quelques années. Ils reçoivent ainsi une centaine de personne  par an. La discussion roule sur tous les sujets. Parfois, nous hochons la tête poliment, surtout quand rien n’est monté jusqu’au cerveau.

 Les Australiens que nous avons rencontré aiment la France et surtout, tenez vous bien,  LE TOUR DE France ! Sally vient bientôt en France et a déjà placé les quelques étapes qui l’intéressent sur son itinéraire (comme par hasard, cette année  Figeac et Toulouse sont au programme) L’autre jour, nous étions à une dégustation de vin, très amusante où nous avons fait connaissance avec des gens qui ont plus de 3000 km dans les cuisses à vélo, dans le sud de la France.

L’autre soir, sur la fréquence de Melbourne contrôle, vers deux plombes du mat’, la contrôleuse me demande d’où est mon curieux accent, Allemand ou Hollandais.
Bon voyage Monsieur a-t-elle conclu quand je lui ai dit que « nobody is perfect, I’m french !)

Ils nous aiment bien, surtout quand on bat les Kiwis au Rugby…

Le lendemain matin, après un vrai petit déjeuner avec tout le décorum, Duncan nous emmène visiter la station. L’orage gronde au loin. Ici, et nos hôtes ne font pas exception, tout le monde suit l’évolution des nuages et des orages, en direct sur internet.

 
On se trimballe dans la Toyota, vers les abreuvoirs installés par ci par là, reliés par pipe aux différents puits artésiens et aussi aux retenues d’eau. Elles sont nombreuses et alimentées par les quelques ruisseaux et les pluies, parfois attendues de longs mois.

Ca gronde de plus en plus et ça se rapproche.

La piste d’atterrissage est en latérite, le hangar héberge un ULM, que le boss utilise pour le mustering, le rassemblement bi annuel des troupeaux, avant la tonte où l’envoi vers les boucheries. De là haut, il dirige les gars en bas, à moto, pour faire le même boulot que les cow-boys du Texas ou du Montana.
Il avait aussi auparavant un Mooney (pour les non-aviateurs, c’est en gros l’équivalent d’une super belle berline …) mais les temps sont durs et il a dû s’en défaire.


Pendant la visite du « sheering shed », le hangar qui sert à la tonte, qui nous ramène 150 ans en arrière, la pluie arrive, comme tout ici, sans nuance, diluvienne. Une part du domaine a un sol argileux et ça se voit tout de suite, l’autre part est de latérite.

Ca tombe par millions de m3, et ca va durer toute la journée et le lendemain aussi.

Nous avions vaguement prévu de rentrer à Charleville par une autre route, non goudronnée et nous nous tâtions ! Nous ne nous tâtons plus et après avoir pris congé de nos hôtes en leur claquant de vraies bises, nous reprenons la route avec un peu d’appréhension. Le sort m’a désigné pour conduire et je suis à peu près aussi à l’aise au volant de ce petit 4/4 qu’une poule qui aurait trouvé un couteau. Et comme il n’y a pas de manuel à bord, je ne sais même pas comment utiliser le tout.

Et il se trouve que par 3 ou 4 fois, la route sera inondée et quitte à passer pour des « chickens » je peux vous dire que nous n’étions pas fiers. (Tiens, au fait, vous avez comment ils appellent les mauvais conducteurs ici ? « Volvo drivers »)

Chaque fois que nous traversons 200 ou 300 mètres de route inondée, le silence se fait dans l’habitacle. Pour ceux qui ont fait cela toute leur vie, c’est du pipeau, mais pour moi qui conduis pour la première fois dans ces conditions, c’est juste assez impressionnant pour que je le raconte sans faire le cacou.

 L’orage s’apaise et au loin, le ciel noir est …noir. Pourvu que le Dash-8 de Qantas puisse passer, je vole demain et je voudrais bien ne pas faire défection.
Mais non, tout va bien, tout le monde est à l’heure et nous reprenons notre autobus du ciel, qui s’arrête en cours de route à Roma, pour compléter son chargement du dimanche soir, vers la capitale de l’état.

Nous en avons plein les yeux, c’est exactement ce que nous étions venus chercher, même si ça épate mon copi qu’on veuille aller dans des endroits pareils. Et pour cause, il est né à Charleville où son père était boucher.

Voilà qui nous a fait du bien, qui nous a redonné un coup de boost.

Christine est en Papouasie, faire SON voyage. Encore de biens beaux récits et de bien belles photos à vous montrer. A suivre donc !

Jan

        Assis à la terrasse d'un restaurant (asiatique et très bon), un va et vient incessant de petites hirondelles (messagères, semble-t-il) a attiré notre attention, ainsi qu'un petit mot flottant dans le vent :

  











S'il vous plaît, ne détruisez pas ma maison




Au-dessus de cette requête, un nid d'où dépassent à peine de tous petits becs...





      

...piaillements  et becs grands ouverts garantis à l'approche du ravitaillement !







Nous restons un long moment à observer et saisir ces instants privilégiés..

  

Les mêmes, 15 jours plus tard : impressionnants!


Les dodus ne tiennent quasiment plus dans le nid mais attendent toujours le parent  nourricier de bec ferme et sous l'oeil plus qu'attentifs des uns et des autres

 

 











Et dès que cela dure trop longtemps avec l'un ( 2 à 3 secondes à peine), il y a aussitôt réclamation !!

                                                 















L'heure de l'envol de chacun est très proche, cela se voit bien :


D'ailleurs, 2 jours plus tard, le nid est déserté. Sera-t-il à nouveau occupé? Le petit mot est toujours accroché...


Chris

Ouf, ça fait du bien de revoler enfin !

Je suis reparti en vol pour la semaine avec Andrew qui est tout à la fois copilote, chargé de mission à la compagnie pour tout ce qui ressort des plans de vol, des calculs de fuel, et de bien d’autres choses. Il est courtois au point de comprendre ce que je dis, habile manœuvrier, il a l’esprit aiguisé, et il aime voler.

 Fins manœuvriers, ils le sont tous dans ce pays où les vols sont plutôt ardus dès qu’on s’éloigne de la côte vers l’intérieur, où il faut savoir tout faire et où, économie oblige, les vols se font avec un seul pilote à bord, pour tout ce qui n’est pas « grand » transport commercial. Il parle un anglais que je comprends, car il a bien compris les rouages du travail en équipage. D’autres sont des « ours » habitués à travailler  seuls et à marmonner dans leur barbe.

 Nous quittons Brisbane au milieu des orages, mais ils n’ont pas cet air effrayant que certains ont en Europe ! Ou alors c’est parce que je me suis habitué depuis le temps, en particulier l’année dernière en Espagne vers les Baléares où c’était carrément dantesque certaines nuits.

 Le travail en équipage est un vrai bonheur quand on peut échanger ses points de vue et ses expériences. Nous voilà installés à 18 000 pieds, face au sud, au dessus de la couche de nuages. Je cherche la « croix du sud » et ne la trouve pas, il y a deux autres constellations juste dans le coin qui lui ressemblent. Mais je ne désespère pas. Il y a de longues nuits à venir où je n’aurai que ça à faire. La « croix du sud » mythique de tous les apprentis aviateurs, la « croix du sud » des grandes années, de Mermoz, de St Ex et des autres.. Que ceux que ça n’a jamais fait rêver lèvent la main…

 Sydney arrive à ma droite, tout se passe comme dans le livre, ça brille de partout, c’est très beau. L’escale se passe vite, et nous voilà en vol vers Melbourne où nous arrivons en retard à cause de cet éternel vent de face vers l’ouest. Le pompiste qui fait le plein me demande si je suis  allemand et je le fais rire en lui disant que je suis français, « tu sais les gars qui ont battu les Kiwis au rugby ». Ils sont ravis les Aussies, ça les fait bien rire l’exploit de notre équipe contre leur bête noire.
 
Puis c’est reparti vers Adélaïde, où nous arrivons vers 6 heures du matin, dans une tiédeur agréable. Je file à l’hôtel et dors très vite, car aujourd’hui, j’ai bien l’intention d’aller au musée voir ce qu’ils ont comme tableaux de toutes les époques. Mais les initiés savent bien ce que je suis venu chercher là.

 La dernière fois, la ville était triste et vide, mais là, je fais 500 m de plus et je me retrouve dans le quartier central où les restaurants pullulent, il y a même un marché couvert où je m’offre une petite discussion avec une baba russe qui vend des zakouskis, du hareng à la crème et d’autres babioles du même tonneau. Je salive, mais comme je vole ce soir, pas question de m’en jeter un avec un verre de vodka ! Dommage…

  Sur le boulevard extérieur, après avoir traversé le DBC local (district business center) les musées sont alignés les uns à coté des autres. La galerie d’art, comme ils disent est ouverte, gratuite et je me régale déjà. Ils ont de tout, de toutes les époques. Et salle par salle je me déguste quelques raretés. Un Francis Bacon remarquable ici, un Picasso là, quelques Delacroix, un Marc Chagall typique, de bleu et de jaune vêtu. Et tout à coup, sans que je n’y prenne garde, je me retrouve devant deux Bessie Davidson, l’un représente  une petite fille assise dans cet atelier de peinture dont nous nous souvenons, si c’est bien celui de la rue Boissonnade. La petite fille pourrait être Maman, mais non, car le tableau est de 1920 et Maman est de 22. Peut-être tante Odile ? La pièce est lumineuse, et  Bessie a représenté aux murs d’autres tableaux, qui eux même contiennent d’autres tableaux, fameuse mise en abyme que j’aime tant sur beaucoup de ses tableaux. Très émouvant. Un autre tableau représente une mère et son enfant, une amie de Bessie à Adélaïde lors de l’un de ses séjours dans son pays. J’ai fait 18 000 km plus des nuits de vol pour enfin voir ces tableaux inconnus de moi. Il y en a d’autres à Canberra, Melbourne et d’après un catalogue, il y en a Brisbane. Je retournerai donc au cultural center de Brisbane, pour vérifier cela.

     Je dévalise la boutique du musée de ses cartes postales représentant ces tableaux, le vendeur est tout surpris de cette razzia. Je lui explique que cette peintre était la marraine de ma mère, que j’ai connu Bessie quand j’étais môme, lorsqu’elle vivait à Paris et nous taillons la bavette un petit moment.

Je rentre tout guilleret à l’hôtel et roupille le reste de l’après midi, mes trésors rangés dans mon cartable, au pied du lit.

 Le soir, au terrain, un pilote de la compagnie se présente à nous. Après que je me sois présenté à lui : « Ian, from France » réponse « Peter from Poland ». Je lui réponds en Polonais, salut Piotr, comment vas-tu ? Et on se met à bavarder comme deux larrons en foire, en anglais tout de même, car mon polonais est des plus restreints. Il est arrivé ici il y a 16 ans et va se marier dans quelques jours avec une fille de …Lodz ! Il vole en monopilote sur l’avion killer, le redoutable Métro III. Les gars ici se font de ces tirées dans le désert, de nuit, sans assistance ! Chapeau, les gusses.

Le retour vers Sydney se fait les doigts dans le nez, avec 50 kts dans le dos et nous permet d’arriver avant le couvre-feu et ensuite vers Brisbane, avec une bonne pluie à l’arrivée et des nuages bas. Ma première percée complète au pays des kangourous, ça s’arrose.

 J’adore ce métier !

 Ian

Bon, c’est vrai, nous n’étions pas venu en Australie que pour nous balader et faire des activités  diverses et variées. Mais tant qu’à faire de « glandouiller » en attendant Godot, nous en profitons au maximum.

Le week-end dernier a été consacré à nos amis australiens qui nous ont invités chez eux le samedi après midi. Excellente soirée, repas super (Vonie se donne du mal pour nous accueillir bien, et les vins Australiens sont de la partie avec leur parfum capiteux et leur goût très charpenté). Et le dimanche matin ? Après avoir dormi chez eux, départ à 7 heures, donc lever à 6h, pour faire deux heures de voiture en direction de l’ouest. Quelques collines, de la plaine riche, et nous arrivons à Jondaryan, une petite bourgade où se situe le Jondaryan Flying club, situé le terrain de Mc Caffree. Un club de vol à voile, typiquement britannique, avec son tableau d’honneur, ses affiches en l’honneur de la RAF et donc de la RAAF. Dans le club-house, l’espace réservé à la cuisine, au pain de mie, à la vegemite et aux colonies de mugs est à l’image du reste. Ici, on sait accueillir, et tout le monde vous demande d’où vous venez et la différence avec bien des clubs français est flagrante. Il faut dire que même si on fait des efforts pour avoir un joli accent, notre accent français nous trahit et ils adorent cela.  

Il fait très beau, le vent est assez virulent, mais ça ne semble pas déranger Peter, vélivole confirmé et instructeur de surcroit. C’est pourquoi il est à même de nous proposer de nous installer en place avant du planeur…polonais que nous allons utiliser. Un PUCHACZ à tête de hibou ! 


Double clin d’œil pour moi qui ne suis certes pas grand et encore moins duc mais qui suis du monde des hiboux depuis presque 4 ans… 

La préparation est longue et minutieuse et sert surtout à faire patienter. On attend que ça « déclenche », c’est à dire qu’il y ait de la convexion, due à l’échauffement du sol, qui libérera sa chaleur et ainsi nous permettra de monter en installant le planeur dans les « bulles » d’air chaud. Ceci pour ceux qui nous lisent qui ne sont ni vélivoles ni aviateurs… 

 
















Bref we are waiting for the lift.

 Vers midi, Christine est installée dans la bête en place avant et hop, tracté par un Piper Pawnee,  le PUCHACZ décolle. Les bulles sont là et je vois ma belle qui tournoie dans le ciel.

J’en profite pour aller me faire un vrai sandwich avec de la vraie baguette et du vrai Brie de Meaux. La veille nous avons découvert « le » marché de Brisbane, où on ne vend pas que de la nourriture avariée pour banlieues tristes, et ça fait toute la différence. Peter et Christine redescendent au bout de 30 minutes, malgré des pompes carabinées qui feraient monter une locomotive. La pauvre tient à la main son petit « sac à Raoul », mais affiche un sourire radieux et ne tarit pas d’adjectifs enthousiastes sur la nouvelle activité qu’elle vient de découvrir. Sur les photos vous pouvez voir Peter, camouflé derrière un masque, les mains et bras recouverts de pelures destinées à éviter les morsures du soleil, très dangereux ici, surtout pour sa peau de roux.

Quand mon tour vient, après celui de Tim, le fils de Peter, le roi n’est pas mon cousin. J’ai adoré le planeur à Bourges, à Sisteron, au Pic Saint Loup, et mes dernières balades dans les Alpes(en ASH 25 et en JANUS)  avec Michel, m’ont laissé un souvenir ému. De toute façon, tout ce qui vole me transporte, mais je dois dire que le planeur nécessite une présence de tous les instants qui me séduit. C’est sûrement la meilleure école de décision qui soit et je m’étonne souvent que ce ne soit pas dans le cursus des pilotes professionnels. Je n’ai pas mis les fesses dans un planeur depuis 1992 et ma foi, me retrouver en place avant de ce chariot des airs n’est pas pour me déplaire.

Malheureusement, le vent a bien « cassé » les pompes et Peter se démène comme un beau diable pour arriver à nous faire tenir en l’air. Mes sensations reviennent vite, mais c’est vraiment trop faiblard et nous revenons au sol après 25 minutes. C’est pas grave je suis ravi et le peu que j’ai vu du paysage de là-haut m’a beaucoup plu. Certes la route est longue, mais le plaisir est là. Nous reviendrons, c’est sûr !

   


 Ils sont chouettes nos amis d’ici. Quand ils viendront en France la prochaine fois, nous leur rendrons la pareille. Ils sont fanas du sud-ouest, de Beynac à St Céré, ils ont déjà bien visité le Lot et la Dordogne.

 Hier, j’ai reçu ma validation de licence et je m’apprêtais donc à partir en vol, mais patatras, le pilote Kiwi qui est instructeur, habilité à me lâcher est à Bangkok, au simulateur ( eh oui, y’a pas plus près)( mais bon, 10 heures d’avion, c’est quoi ?)
Patience, patience, mon tour viendra.

Dormez bien, le guet veille.

 Jan, qui vient de s’acheter une guitare